Es begann, wie Wunder und Marktkollapse es oft tun, an einem Freitag. Der Dollar war müde. Die Anleihen waren gelangweilt. Aber irgendwo zwischen einem Golfplatz und einem Rechenzentrum schniefte sich ein neuer Markt ins Dasein.

Sie nannten es Trumptopia — halb Republik, halb Halluzination. $TRUMP Ein Land, in dem Aktienkurse leuchteten wie Spielautomaten in der Offenbarung, und Broker schworen, sie hätten Engel gesehen, die Futures mit roten Krawatten handelten.

Niemand konnte die Mathematik erklären, aber irgendwie gingen die Charts immer nach oben. Die Ökonomen fluchten, die Dichter weinten, und die Bauern von Iowa fanden sich beim Daytrading von ihren Traktoren wieder und sprachen in Tickersymbolen wie Propheten in Latzhosen.

Und über allem thronte der Mann selbst: Teil Showman, Teil Sturm, Haare, die der Physik und der Ethik gleichermaßen trotzen. Die Zeitungen nannten es Wahnsinn. Aber der Wind trug Lachen durch die Gassen von Manhattan, und die Tauben stolzieren wie Aktionäre von $SOL . Zum ersten Mal hatte Hoffnung ein Tickersymbol und alle, Heilige und Betrüger gleichermaßen, waren darauf gesetzt.