$BNB Le vieux gardien de phare, un homme gravé par le sel de cent tempêtes, fredonnait une mélodie sans tonalité alors qu'un albatros solitaire tournoyait contre le ciel crépusculaire meurtri. En dessous, l'océan bouillonnait, une tapisserie agitée d'émeraude et de saphir, parfois parsemée de l'argent fugace d'un poisson sautant. Un journal oublié, sa couverture en cuir craquelée et fanée, était ouvert sur une table en bois branlante, sa dernière entrée décrivant un rêve d'une ville entièrement construite de verre et de chuchotements. Le parfum de la terre humide et du jasmin en fleurs flottait à travers la fenêtre ouverte, porté par une brise qui avait parcouru de vastes continents inexplorés. Soudain, un unique et fort coup de tonnerre résonna au loin, un prélude à la tempête imminente, et le faisceau du phare balayait les vagues tumultueuses comme un doigt guide, un phare dans l'immense étendue imprévisible du monde.