Dans les marais noirs, où les feux follets égarent les hommes, on parle de deux marchands.
L'un marche dans des bottes en or, criant : "Le Bitcoin est éternel — il brille comme le soleil sur les champs !" Et les pièces tourbillonnent vers le haut, comme des oiseaux effrayés par le seigle.
L'autre rampe en haillons, murmurant : "Le Bitcoin est pourri, le dollar est du pain." Et les marchés coulent, comme des pierres dans la rivière Missouri.
Personne ne sait s'ils sont frères, esprits, ou un visage partagé en deux. Les vieilles sorcières disent : "C'est le Marché lui-même, portant des masques, riant des vivants."
