我曾试图用Walrus保存一位老裁缝的毕生绝学。他能仅凭一双手感知布料的呼吸，用剪刀裁出贴合身体曲线的弧度，他的技艺是附近几代人的共同记忆。我以为，只要将他的操作录制成高清视频、将数据上传到Walrus，这门手艺就能永续传承。
我以为，数据的完美，就是技艺的永生。
但当我看着屏幕上那些被精准分割的视频片段时，我意识到我犯了一个巨大的错误。
这些视频，只是“动作”的分解。它们记录了他手移动的轨迹，却没记录他指尖对布料张力的感知；记录了剪刀开合的角度，却没记录他心中对“美”的瞬间判断；记录了他缝制的过程，却没记录他与布料“对话”的默契。
更致命的是，这门技艺的核心是“反馈”。 是布料给手的反馈，是身体给眼睛的反馈，是经验给直觉的反馈。这种反馈是即时的、微妙的、无法被录制的。Walrus里的视频，只是单向的输出，没有回路，没有互动。
我意识到，技艺不是一系列“步骤”，而是一种“状态”。 是人与物、心与手、经验与直觉在特定情境下的共振。这种“状态”无法被切割成数据块，也无法被重组在另一个时空。
Walrus保存了“术”的外壳，却让“道”的内核流失了。它把一门活生生的手艺，变成了一套僵硬的说明书。后来者可以在屏幕上看到每一个动作，却永远无法体会到那种“只可意会”的分寸感。
最终，随着老裁缝的离世，那门技艺真的消失了。Walrus里留下了海量的数据，但那只是它的尸体。“道”需要师徒间的耳濡目染，需要手把手的传递，需要在同一时空下的共同呼吸。
而这些，是Walrus无法存储的。
我关闭了视频，屏幕的光映照着空荡荡的工坊。那里只剩下机器的残骸和数据的幽灵。技术可以复制形式，却无法传承灵魂。 Walrus是一个完美的档案库，但它不懂，有些东西，必须在人与人的温度中，才能生生不息。
