0x40a8070d626f72669c664d95b8ab302f1d8b4444

Pereșile s-au copt, nimeni nu e în sat, în sat nu mai sunt tineri, dacă vrei să întrebi unde merge tânărul, părăsește casa și muncește din greu. Dacă timpul s-ar întoarce cu 30 de ani, ramurile nu ar putea păstra o viață de galben. Copacul este încă acolo, dar pereșile s-au făcut galbene, iar mica Fang de atunci a devenit mătușa. Unde sunt acum prietenii din copilărie, purtând haine galbene și livrând mâncare? Dacă ai bani, satul este un loc curat, dacă nu ai bani, satul este plin de pământ. Satul este paradisul în ochii celor bogați, este pustietatea în ochii celor săraci, este depărtarea în cuvintele poeților, este locul pe care cei plecați visează să se întoarcă acasă. Până când am înțeles mai târziu, fiecare generație are propria sa cușcă, cușca părinților se numește pământul natal, iar cușca noastră este țara străină! Unul nu poate ieși, altul nu se poate întoarce, pământul natal l-a prins, viața de departe l-a închis. Noi ne numim alegere, dar suntem de fapt prizonieri, așa cum spune unchiul meu, în străinătate, chiar dacă sunt o mie de banchete, nu se compară cu o supă de la mama, chiar dacă în străinătate sunt o mie de lumini, nu se compară cu luna din satul natal, dracu' să fie, nici măcar pe Binance Plaza nu pot ajunge la Aipha, dar măcar mă distrez cu un ciocan🔨